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    “呜——”

    列车驶入一条长长的隧道，车厢内瞬间陷入一片黑暗。

    就在这短暂的几秒钟里，沈默从玻璃反光中瞥见，那个熟睡的婴儿，睁开了眼睛。

    那双眼睛里，映出的不是车厢顶部昏黄的应急灯，而是一片布满了蛛网般裂缝的、灰白色的混凝土穹顶。

    黑暗退去，光明重临。婴儿依旧闭着眼，仿佛什么都没发生过。

    沈默立刻低下头，从笔记本上撕下一页纸，用指甲飞快地划下几个字：“不要对视新生儿”。

    他将纸条折成小方块，趁着邻座起身去厕所，悄无声息地塞进了座位之间的缝隙里。

    第七根铸铁管被林工处理得最为特殊。

    他在管子顶部凿开一个小孔，将融化的工业蜡油缓缓倒入，直到完全灌满。

    冷却后，形成了一个密不透风的蜡质胶囊。

    黄昏时分，他抱着这根沉重的铁管，走进了社区的老式澡堂锅炉房。

    趁着锅炉工交接班的间隙，他熟练地将其严丝合缝地嵌入了主供热管道的一个预留接口处。

    当晚，澡堂的热水供应一切正常。

    但所有在里面洗澡的住户，都听见了一种奇怪的声音。

    那是一种极轻微、若有若无的哼唱声，混杂在水流声中，调子很古老，像极了上世纪八十年代工厂广播体操开始前的那段前奏。

    一位退休的老工人当场激动得老泪纵横，他冲出浴室，大喊着说那是他死去多年的老工友的嗓音，当年两人总是一起哼着这个调子去上工。

    一石激起千层浪。

    消息不胫而走，居委会很快接到了数十起关于“锅炉房灵异事件”的投诉。

    林工主动站出来，承认自己私自安装了物件，却坚称只是在“做一个实验”。

    调查人员很快赶到，拆下了那根铸铁管。

    他们用电锯将其截开，刺鼻的蜡油味弥漫开来。

    管内除了凝固的白色蜡块，空无一物。

    他们没收了铁管，认定这是一场恶作剧，对林工进行了严肃的批评教育。

    没有人注意到，在那凝固的蜡芯最深处，包裹着一小截被折断的铅笔头。

    用显微镜才能看清的笔芯上，雕刻着一行字：

    “看就够了，别说出来。”

    一周后，沈默抵达了旅途的终点。

    那是一座几乎被地图遗忘的边境小镇，空气里永远飘着一股煤烟和湿土混合的味道。

    他走进镇上唯一一家还能住人的旅店，柜台后，一个睡眼惺忪的老板递过来一本布满油渍的登记簿。

    沈默拿起那支笔杆上缠着胶带的圆珠笔，在“姓名”一栏的空白处顿住了。

    笔尖悬停在泛黄的纸页上方。

    他将要在这个新世界写下的第一个名字，并非一个用以躲藏的盾牌。

    它是一把钥匙，为了一扇他尚未找到的门锁，重新锻造。

    　　


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